Не пел колодцам деревенским гимны.
Берёзе пьяных слёз не доверял.
Вот потому в безвестности и сгину.
Хотя известность - спорный идеал.
Моё - судьба засохшего колодца.
Моё - и боль порубленных берёз.
Всё спуталось. И кто тут разберётся -
что поберечь, а что пустить под снос.
До основанья? Дураков ищите.
От нового давно уже тошнит.
Грядущее, как пояс на шахиде.
Всё чаще манят одиночество и скит.