Дождик льёт у нас в июле,
Мокрая листва блестит,
Тучи небо затянули,
Сильно - сильно моросит...
Солнце, высуши нам травы,
Их давно пора косить,
В августе. О, Боже правый!
Сколько можно моросить?
Завершается покосом
Жизнь растений на лугах,
Медленно крадётся осень...
Вся трава уже в стогах?
Осенью уснёт природа,
Вновь проснётся по весне...
Все мечты увидеть Бога
Оживут в прекрасном сне!