Ты стоишь в своём плащике белом
На мосточке в зелёных разводах.
Что же мы с тобой, милый мой, делаем?
Что не ищем в разладице брода?
Почему расставание выбрали?
Разрастается пропасть всё шире.
Не вернуть ни мольбой, ни молитвами.
Мы чужие отныне, чужие...