Ногами, листьями шурша,
Один бреду под старым клёном,
Чьи ветки любят так ветра,
Теряясь в них осенним звоном.
Деревья купола церквей,
Свою роняют позолоту,
Чтоб оголиться поскорей
И зимнюю принять дремоту.
Клён, ни спеши, ни опадай
Под ноги мне, бросая письма.
Мне что-то есть сказать, ты знай,
Как ты, я вниз бросаю листья.
Их жгут кострами каждый год,
Как и твои, их ни читают.
Бессмыслицы круговорот –
Сжиганьем жизни, называют.
Венец природы, храм святой!
Дождём осенним омовенье…
Водным крещеньем нас с тобой
Крестили, клён ты мой осенний.