Когда не пускают в дом
Больного хромого пса,
Он тихо ложится под дверью
И прячет свои глаза.
Он скромно скулит на шорох,
Так тихо, чтоб не помешать,
По прежнему лает прохожим,
Свой дом чтобы защищать.
Не просит воды, не клянчит,
И преданно смотрит вслед,
Когда из двери сворливый
Уходит на утро дед.
И лает задорно, звонко,
Встречает под вечер семью,
И снова скулит, оставшись
За дверью в метель и пургу.
Болезненно тычет носом
Меж лап; лижет хромоту;
И умирать покорно
Плетется в свою конуру.
Там, он, озябнув, глянет
На маленький дом у ворот,
И из последних собачих,
Песню свою заведет.
Это - его родное,
Здесь он счастливым рос,
Деда встречал с работы,
Внуков лизал смешно в нос,
Лаял недобрым ночами,
Кошку хватал за хвост...
Как было здорово раньше,
Как жаль, что он - просто пес.