Я писала стихи,
Меня это спасало.
Ведь, ты знаешь, так трудно,
Всё таить, всё скрывать.
Я любила весну,
Я ждала ее снова.
Я писала стихи
Одинокая, дома.
Я любила поэмы,
Любила тебя.
Я ждала тебя снова,
И сейчас, и вчера.
За окном пробегают
Холодные дни.
Я смотрю в это небо,
Не вижу весны.
За окном сейчас осень,
Скоро снег вновь пойдет.
Разве мне это надо?
Не хочу ничего.
Я писала стихи,
Меня это спасало.
Потому что я всё
Так хотела скрывать.
Только ты, мой читатель,
Узнаешь столько много,
Сколько я бы сказать
Никому не смогла.
Я писала стихи,
Меня это спасало.
Я любила так сильно,
Как только могла.
Я любила его...
И сейчас, тоже знаю,
Что я точно его
Никому не отдам.
Я любила его,
Позабыв, что живая.
Я писала о нем
Миллионы стихов.
Я могла забывать,
Про всё что угодно.
Я могла только думать,
Где он, где сейчас...
Я писала стихи,
Меня это спасало...