* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Ты тоже грустишь, мой родимый?
Я тоже, бывает - грущу...
Что солнце из лета - на зиму...
Но я не ропщу - не ропщу!...
Привычное к круговороту,
Стучит моё сердце - и в такт -
И всё же, - грущу от чего-то...
И всё же... ты мыслишь:
- Пустяк!?
Осыплются пышные сени,
И скроются звёзды во тьму.
Ах, Осень! Как прав был Есенин!
Ему б описать - самому,
Как сердце, не чувствуя боли,
Стучит, жеребёнком, во след
За летом ушедшим по полю
Сражений из прожитых лет...
26.09.2016.