Не заметишь в безликой толпе –
Не красавица, не уродина,
Бог над ней не особо корпел...
Лет под сорок на вид ей, вроде бы.
Дом не выстроен, сын не рождён,
Не взрастила на воле дерево,
То ли злая судьба, то ли роль...
Вместо сына, стихом беременна.
Вылетают из сердца стихи,
Не созрев, на свободу просятся,
От шедевров они далеки,
Но милы их ребячьи рожицы.
В них цветёт не посаженный сад,
Дом стоит, возведённый грёзами,
Календарь из событий и дат...
И раскаянье... слишком позднее.
Может, жизнь и поставит зачёт,
Пусть не "пять" – не сдала экзамены.
Или строгий предъявится счёт?
Да гори оно синим пламенем...