Она сидит за письменным столом,
В руках устало вертит карандаш,
Бесцельно смотрит в осень за окном,
Где все опять расцветила гуашь.
Она не пишет. Уж который день,
Как вдохновенье вновь ушло в запой -
Осталась только призрачная тень,
А что с неё - неслышной и немой?
Ищу на полках томики стихов,
Шепчу ей : "Может, Бродский или Блок?
Авось найдёшь, читая пыль веков,
Потерянные мысли между строк.
И выпей чай - горячий, с молоком,
Полезен для поэтов, говорят."
Бредет на кухню. И с таким лицом,
Как будто я ей в чай подсыплю яд.
Сидит и пишет. Ночь глядит в окно.
Нашла, конечно, время для стихов...
Но что уж тут. Я поняла давно -
Среди поэтов много чудаков.