Вот уж скоро сто лет
как вселились на кухню уроды
И ссыпая в котёл,
чтоб насытиться сытным борщом,
Вот уж скоро сто лет
нарезают нас всех на "народы":
Белорусский, российский, укрАинский -
что бы придумать ещё?
А покорность взрастив,
под ножи уж не тянут удавкой,
В то что свет - это тьма убедив,
а что жизнь - это смерть,
И "нарезка" молчит,
став давно борщевою заправкой,
И друг друга толкая,
чтоб в котёл этот первой успеть.
Поперёк или вдоль нарезая,
серьёзно, без шуток,
Всё ж оставили шанс,
чтоб в дурацкой и страшной игре
Всем нам, пищей пройдя
через чей-то голодный желудок,
Вновь воссоединиться,
на сей раз - в помойном ведре.