Я не поэт. Ты не художник.
А этот вовсе – не пророк.
Великим мистиком сапожник
когда-то быть, однако, мог.
Ты не поэт. Я не художник.
Был кто-то третий: пьяным слег.
Ругался пятый как сапожник.
Четвертый слов связать не смог.
И я готов уже. Быть может
созрел и ты как спелый плод.
Кого-то вдохновенье гложет,
а нас грызет похмелья крот.
Тьмы истин нам тогда дороже
глоток джин-тоника с утра,
когда пузырь блаженства кожу
ежом пронзит вдруг изнутра,
и вспыхнет красками такими
весь мир вокруг, что лишь поэт
о них поведать сможет, или
художник выразить. Их нет.
Они смеются на скамейке,
ворону жирную дразня.
Набухших почек запах клейкий
щекочет ноздри им. Друзья
в спиртном чаду другие преют
и видят сны – всяк о своем.
А те в саду весеннем млеют,
где ворон реет журавлем.
p. s.
написано Валерию Вовси – ныне покойному – пусть земля ему будет пухом ;