Мне нет никакого дела до них,
Кричащих над морем чаек,
Лишь только до чувств, бесконечно своих,
Всё остальное. . . краем.
Порывы волны - почти что у ног
И небо. . . совсем, как море.
Едины, средь прочего, запад - восток.
Далече всё. . . или вскоре?
Не видя, не слыша, всё мимо всё сквозь. . .
Как пахнут ладони солью.
С наскока на камень, рассыпалась гроздь,
Бреду, как во сне, по взморью.
Бреду будто нет этих ждущих тревог,
Сужающих грани мира. . .
Едины, средь прочего, запад - восток
Вне видимых знаков - разрыва.