Он был похож на скомканную тюль,
с мужскими,огрубевшими руками,
стакан воды,и-деревянный стул,
как триптих одинокой моногамии,
раскрашенный обоями зимы
большого дома в околоток лесом,
здесь не было лет сто уже весны,
здесь память лишь раскачивала кресло
скрипучим голосом,как временем твердя,
в его мужское,монотонным гласом:
-Ты есть решение,которое нельзя
перечеркнуть тем ожиданием напрасным.
Ты сделал всё,чтобы она ушла
в отринутое бесконечным стоном,
ты сделал выбор,чтобы всё дотла,
с пожизненным и девичьим укором.
И выла вьюга деревянной песней
скрипело кресло,повторяя вновь:
-Ты был жесток решением,но честен,
ты выбрал старость,выкупив любовь.