Все мы солдаты бездумной войны,
Посланые на фронт отчаяния.
Словно для этого мы рождены,
Дети разврата и печали.
Нам вручили штыки из пота и крови,
Мы ими калечим судьбы.
Мы приверженцы хаоса и раздора,
Бойтесь нас, добрые люди.
Нам дали в помощники пули из страха,
Добытого из самых сумерек.
Мы - порождение человеческого кошмара,
И наша цель - безумие.
И пусть начнется война,
Богиня поэтов и муз.
Пули, грохот, боль, возня,
Кровь, одиночество, грусть.
Огонь поражает теперь все вокруг,
Сжигая нас всех не спеша.
Гори, гори, моя прокаженная душа,
Родительница пыток и мук.
И слезы, смешанные со слюной, на горизонте,
И горе женщины, что сына держит труп,
И зов ребенка, что молит о помощи,
Касаясь матери холодных рук.
Мы порождение ада беспощадное,
Мы всадники вражды народов и племен,
Мы Сатаны детишки окаянные,
Он и отправил нас на этот фронт.
Он сделал из меня солдата,
И это все, чем жизнь моя богата.
Молю о помощи, но не услышан крик,
Я протянула тебе руку тихо.
Ты мрачен, взгляд твой, как всегда, поник,
Я вижу в себе воина, ты лишь психа.
Но ты не доктор, кто же ты тогда?
Зачем вошел в мои чартоги?
Ко мне заходят люди иногда:
Мужчины при погонах, в форме...
Ты не такой, ты отличаешься от них,
Но совершаешь ежедневные визиты.
Может, ты тоже воин или псих?
Сними же маску, тайный посетитель.
Палата, два укола, сон -
Я здесь своя, а, может, и чужая.
Крик медстестры, электрошок, протяжный стон -
Я словно в плен к врагам попала.
И где же тот, кто в бой меня послал?
Отец детей не бережет и не спасает.
А может, тоже он с небес упал?
Сидит в кафе и дневники читает...
Ты просишь их, молчание в ответ,
Меня враги мои не отпускают.
Ты снова требуешь, они говорят "нет",
Торги окончены, солдаты отступают.
И ты исчез, здесь простыня и свет,
Нет!
Нет!
Нет!
Нет!
Не отключайте разум...
Все мы солдаты бездумной войны,
Посланые на фронт отчаяния,
Пленники общества, приговорены
Мы к пожизненному страданию.
Нам вручили штыки из пота и крови,
Мы ими калечим судьбы.
Но если ты врагом будешь пойман,
Для пыток найдется хитрее орудие.
Нам дали в помощники пули из страха,
Добытого из самых сумерек.
Где же ты, боль-матушка?
Где же ты, папа - князь безумия?