Сергей Михалыч был разбойник,
О ком с душей не говорят.
Он молотком, однажды, подоконник…
Снимал свой громовой заряд.
Он раздавал на лево и на право,
Не поскупясь на тумаки.
Следы борьбы носил он как награду,
Об гаражи до крови набивая кулаки.
Он то вспылит, развернуто, красиво…
Богато вырываясь вслух,
То оплеуху жгучую крапивно…
И матом вновь, чтоб задевало дух.
Однако была и другая
Его деяний сторона.
Творил куплеты распевая
Под бой гитары дотемна.
А иногда творил вершины
Заснеженных далеких гор.
Писал он маслом вдохновенные картины,
Своей души наружу рвущийся простор.
Он то любил, то был любимым…
То оживлял округу… И до слез…
Мог утопить в деяньях им творимых.
Как всплески грома летних гроз.