Когда мне было лет, так, шесть
влюбился я до слепоты рассудка.
Сейчас она - жива ли незабудка? -
вина не выпьет в мою честь.
А знала, знала: что любил;
что бегал к ней, на край деревни;
что не был твёрд, как тёмный кремний,
но лучше кремния искрил.
Тогда казалось мне, поэту,
что поздно встретил я её:
к закату приближалось лето,
не спал бывало до рассвета
- она же летом здесь живёт.
Такая поздняя любовь
меня, конечно, не спасала.
Она так больно уезжала!
Что останавливалась кровь.