Нормальные люди не пишут стихи…
Нет, я не смеюсь, - констатирую случай…
Нормальные люди, припрятав грехи,
Не станут друг друга с дотошностью мучать.
Поскольку у нас есть диагноз – «поэт»,
Ну, что здесь поделаешь – клиника, братцы…
В любую страну покупаем билет,
И рифмы трамбуем запасливо в ранцы.
Ах, где бы на время присесть в тишине?
Жары захотелось… Быть может, - в Зимбабве?
Ах, Африка, Африка, снилась ты мне…
Теперь наяву вот в тени баобабов.
А завтра куда бы податься душе?
Подскажет, понятно, интур «Катерина»…
Но сервис для русских – «а ля в шалаше»
Заманчив на миг, всё же тянет к камину…
Так что же, в Монако, во Францию путь,
Когда уже осень и сыро в Европе?
Да, ладно, родные, зачем эта жуть?
Сидите-ка, милые братцы, на «опе».
Ну, вот… путешествия сказочный миг
Вдохнули, отдав дань нездешней стихии…
Эх, мы, ненормальные, любим свой мир:
Страны, где живём, мастеря душам крылья.
27.09.2016.