Истоптаны дороги в кровь,
Тоской застыла, запекшаяся кровь
И болью отзывается надежда.
Тут нет ни солнца, ни порыва ветра
Лишь духота, и мрак бездушной тьмы...
И лишь звоном отзывается мечта
В глухой тиши пустыни.
Тут лабиринт, тут нет конца,
Нет выхода, ни двери.
Скиталец все еще идет,
К одной и той же цели.
Плевать на все!
На изнуряющую боль
На жажду, голод, пустоту внутри.
Он силы черпает извне,
И продолжая путь, лишь что то шепчет...
Свобода не во вне, а лишь в себе,
Мечтаю, и этим счастлив,
Вот конец.