Я серей любых поэтов, только текстом,
Но душой-
Я все тот же бесшабашный молодой
И удалой
Не пишу про звон капели, про сирени не пишу,
Нет не трудно, и люблю я
Просто реже так живу.
Для меня призвание - пустошь,
Семена ленивых строк восходящие, не густо,
Превращаются в росток.
А росток в сильнейший стебель
Обличая ветра стыд, не согнул меня в колени
И во веки не забыл.
И пусть стебель скоро спеет,
А живу и так и сяк
Время может по лелеет:
"Может был он не дурак..."