Просто написать слова на песке -
слова сотрутся в море.
И не прочесть на листе
o придуманном разговоре,
o поэзии, о случайности,
o судьбe превратности,
o перелете через океан
через много, много стран,
чтобы оказаться в плену неожиданных лиц
среди скомканных, рабочих страниц,
cлучайных скрипящих дверей
и ненужных днем фонарей.
Не знаю как рождается подсознание,
выросшее в это признание.
Так из пустяка, из слова,
прочитанного снова и снова.
Не понять ощущения,
пришедшего без сожаления,
o нелепости прощания,
kогда не было даже свидания