***

на углу, на Бумажном, бомжиха-весна
на леченье копеечки клянчит -
то не образ - отёк, воспалилась десна;
голодает апрель-мальчик.

незнакомец-поэт, утерев сизый нос,
торопливо проходит мимо.
переулки уносят потоками слез
пережитки Зимы грима.

словно свитер из детства - сутки длинней;
фонари и ларьков могилы...
за закатом слышны разговоры теней,
и торчат из замка вилы.

и, набравшись советов и праведных слов,
март-бродяга отдаст концы в воду.
так и было всегда. во веки веков.
а теперь и вошло в моду.