Перетанцует скоро листопад,
вкрапляя золото в берёзы.
Не занесённая листвой тропа,
хранит прощальной ласки слёзы.
Увы,
не будет наших там следов,
мы в осень, милый, не успели.
А воздух терпко пахнет от медов,
и ароматом сочных елей.
Перетасую карты пустоты,
перетоскую непременно,
переведу час пик из суеты
на время штиля, постепенно.
И ты перепечалься, не грусти,
всё перемелется.
А осень,
как подобает, переменит стиль,
и уберётся в зиму вовсе.
Природа смолкнет, следом за дождём
накинет белый шарф на плечи.
Мы в тишине разлуку переждём,
осознавая тщетность встречи.
Я, милый, стану тише на строку.
Тебе – возвышенно и строже
всегда быть нужно с рифмой начеку –
Поэту тосковать негоже.
Слух подытожит вести – не срослось,
к нам тот час интерес исчезнет.
А мы переседеем зиму врозь,
чтоб по весне воскреснуть песней.