… в деревню
сам ухожу, веду царевну
и буду век с ней коротать,
людей пугая, словно тать,
небритой внешностью своей,
заросшей шерстью до бровей.
Впадая в Болдинскую осень,
душа уединенья просит
для занесения в тетрадь
правдивых строк про благодать
минувших дней, минувших лет,
мелькнувших тенью на стекле.
Не тенью – яркою картиной,
рисованной наполовину
печально-яростным мазком
нетрезвой кисти с хохолком,
а в остальном, чему я рад,
репризами из клоунад.
И пусть никто читать не станет
воспоминаний ветерана,
я стихотворную строку
в тунику рифмы облеку,
сосновым воздухом дыша
под лёгкий трепет камыша…
«»»»»»»»»»»»»»»»