Где листья каштана слетают с Луны,
а ливень пока не заполнил маршрут –
идёшь вдоль провисшей фонарной струны
и тени влачишь за собой парашют.
И в сполохе ярком последней грозы:
Москва обнажает настенный тату…
не выучив азбуки местной азы,
Ниссан завывает, смотря в пустоту.
И вещи меняют обыденный вес…
И ветер в порыве хватает пальто,
впотьмах перепутав тебя с Бельмондо
иль с ангелом, падшим с районных небес.