Поэт,как снайпер на поле боя.
На цель он слово свое наводит.
Поэт как
ангел на переправе..
Пером в узоры слова сплетает..
Слова летают его как птицы,
и отражают героев лица..
А восклицанья и междометья,
раскрасят образ летящей вестью..
В руках поэта источник жизни..
В руках поэта сочатся мысли..
Он сеет семя,перебирает..
По ритму, рифме их раставляет.
По смыслу ловит в стихах основу..
выводит буквы,рождает слово..
А если б знало его творенье ,
что скрыто в этом стихотворенье..
И от творенья оно проснулось,
и новым именем встрепенулось..
Слова живые в пространстве тают,
летают птицей, летают стаей..
Они как вороны и орлицы..
Они как голуби и синицы..
И цаплей цапают как лягушку,
распределяют птенцов кукушки.
Бывает слово как филин плачет
и слово аист несёт удачу..
Поэт в пространстве тех птиц не видит..
и тишиною их не обидит..
И птицы видя стихов потоки,
к нему несутся рождая строки..
О если б знал ты поэт про это..
купил бы просо..ячмень на лето..
И удалился бы от кормушки..
и прилетела к птенцам кукушка..
И ты услышал бы звук свирели..
Поэт стреляя , не видит цели..
Слова его испускают трели..
и птицы стаей стихи запели!