Яро пронзая воздух,
Зорю играет стих…
Слушай, какой там отдых?
Что же, поэт, ты стих?
Пусть твой запал рабочий
Бросит узор плести,
Пусть равнодушный прочий
Сразу свернёт с пути
И за тобой по кругу
Выбежит в чёрный двор.
Быстрой чечёткой руку
Станет трясти затвор,
Чёрных людишек тени
Хлынут, как стаи крыс,
Жирные кошки лени
Бросятся скопом вниз,
Сверху на остром шпиле
Вспыхнет ярчайший свет…
В чёрной дворовой были
Что же ты стих, поэт?