Пусть выстрел во многом был предрешён,
И чёрный тот список твоих имён
Одной теперь строчкой освобождён –
Другие пусть в глянце.
А вечное небо – в кровавый цвет
Распишет в бездумности вновь рассвет,
Как-будто и не было этих лет,
Расстрелянных пальцем.
И пуля, летевшая наобум,
Оставит не шрам – покалечит ум…
Но что эта боль для чужих трибун,
Где только лишь маски!
А дьявол опять, затушив свечу,
Подгонит невинные палачу
Далёкие жертвы – за ту черту,
Где кончились ласки.
Слова – это мусор? Но сила слов,
Как собрание чувств, оков и снов,
Рождает основу основ – любовь,
Хоть жизнь быстротечна.
Но сполохи выстрелов – ярких фраз,
ЗДЕСЬ может подействовать, И СЕЙЧАС,
Когда пред глазами немой анфас
Растает, как свечка.