Когда дешёвая лирика
Найдёт своего критика,
Воскреснут святые битники,
Без нимбов и без корон.
И все, кто сидел на жёрдочке,
И все, кто держал по стопочке,
И все, кто совался в форточки
И просто считал ворон,
Очнутся нежданно-негаданно,
То ли от запаха ладана,
То ли от марша парадного
В небе звенящих струн.
А битники все — на улицах,
На каждом углу тусуются,
На пыльное солнце щурятся
И восклицают: "ДУЙ!"
И дуют им ветры чёрные
Во все свои глотки лужёные,
Септимами мажорными
Бьют по слепым ушам...
А я доживу до лета,
Надену рубаху в клетку
И буду бросать монетки
Ожившим своим богам.