Ну что ж, приступим? Вот он я!
Грехи, пороки, все наружу!
Что вам, увы, не даст огня,
Но оголяет мою душу.
Кому сейчас нужны стихи?
Вам всем плевать, не строите глазки.
Хотел бы я, здесь быть другим,
Но я привык и к этой маске.
Я снова стал собой, ну что ж,
Пора вскрывать завесу тайны.
Здесь есть и правда, есть и ложь,
И то, что лишь рисует грани.
Что создает меня, объект,
Нелепых сплетен, споров, мифов,
Я в списке городских легенд,
Как галеон, лежу на рифах.
Я призрак времени, людей,
Забывших истины в бокале.
Мой город вряд ли Рим, Помпеи,
Если сорвать с него вуаль.
Вам нравятся мои стихи?
Вас огорчу, не я их автор.
Они придуманы другим,
Или другой... Не знаю факта.
Во мне сияет часть души,
Того, кто их писал, когда то.
Я их пишу, почти всю жизнь,
Но может жизнь, покинет завтра,
И будет их писать другой,
Или другая, кто их знает,
Что именуем мы судьбой,
Кто наши судьбы соплетает.
Я до сих пор не осознал,
За что, мне, ими, дана лира,
Проклятье это или дар,
Сомненья не подарят мира.
Я автор, но чужих стихов,
Шаблон, как мысли, так и воли,
И я на поле дураков,
Зарыл себя, что б стать собою.
Мне остается лишь писать,
Ночами, под диктовку, чью то,
Я стал свободен, им под стать,
От уз комфорта и уюта.
Я пустой звук, пустое место,
На фоне городских трущоб,
Кто я такой?! Не знаю, честно,
Но может это мой расчёт?
Что бы сказать о чём-то главном,
В завесе мистики и мглы?
Пусть будет так, это забавно,
Стихи звенят как кандалы,
Летают рядом словно тени,
Рычат как стая диких псов,
Они, моё, воруют время,
Гудят как сети проводов.
Здесь есть они, и есть здесь я,
И это разные понятья.
Придётся верить мне, друзья,
Коль это сам не смог понять я.
сентябрь 2016