Твоя лицо, моя Россия,
неузнаваемо теперь –
всё больше туч на фоне синем,
но я молю тебя, поверь…
Молю и в праздники, и в будни,
и вопреки всему молю,
чтоб избежать нам перепутья
с его стремлением к нулю.
Всё дальше отступает поле
в твоих березовых краях,
где существует поневоле,
извне преподнесённый страх.
Гуляет по дорогам осень,
чтоб довершить убойный век,
который только жизни косит
и оставляет нам калек.
Наверное, моя Россия,
непозволительно терпеть,
где плачут стаи в небе синем,
и бьется птицей храмов медь.
Когда подует свежий ветер,
бросая воду на гранит,
убийца-век за всё ответит,
где поле жизнь нам сохранит.
Стоять на поле Куликово
нам выпадает и теперь,
чтоб оставалось только слово,
которому и ты – поверь!..