просыпаешься утром нечаянно (или чаянно?).
щёлкнуть бы чайник, сковородочку замочить...
лежишь себе и гладишь своё отчаяние,
гладишь его тихонько...
оно мурчит...
а за окном - только тополь - торчит культя...
жёлто-дождливый мульт, надоевший клип.
что же подарит сорок шестой сентябрь?
кроме листьев - парочку старых рифм,
надёжных, как советские башмаки,
поношенных... какое у нас число?
что можно слепить из нежности и тоски -
бумажный самолётик...
и ничего...
малиновые штаны, и три раза "ку",
до Солнца парсеков триста - топать и топать...
в зеркало смотришь - видишь юную дурочку,
неизлечимую - несмотря на опыт