Что же ты молчишь, милая моя,
Будто эта жизнь переменчива?
Будто где-то ты, будто где-то я?
Будто есть мужчина и женщина?
Нет же ничего, кроме пустоты.
Нет раба, как нет и хозяина.
В белой комнате - чёрные коты.
В радости - бутылка отчаянья.
Если в венах кровь, если в жилах мощь,
Отчего ж такое бессилие?
Хочется молчать? - так зачем поешь,
Ладно б связки, душу насилуя?!
Хочется успеть, да куда спешить,
Если знаешь, чем все закончится?
Можно переждать то, что нужно жить.
Можно, но не этого хочется.
Хочется других, неглагольных рифм.
Но иные нынче не просятся.
Лучше сотню раз налететь на риф,
Чем уткнуться в штиль переносицей.
Что же ты молчишь, словно для тебя
Это не имеет значения?
Потому что слов глупая змея
Дымом заняла помещение?
Как и правда, ложь состоит из букв -
Что же нам поделать с основами? -
Связаны они, каждая из двух,
Тридцатью тремя хромосомами.
От того ль у нас с ночи до утра
Дыма сигаретного вотчина?
Им ли прожжена чёрная дыра? -
Нет у одиночества отчества.
Как же передать, правды не тая,
Сколько довелось всего выстрадать?
Что же ты молчишь, верная моя?
Знаю ж! Но боюсь это высказать.