Он полюбить стихи ради меня обещал,
Себя за влюблённого романтика выдавал.
Надежду, что нужна я ему, подаря,
Сказал он мне громко:"Люблю я тебя"!
А я как последняя дура на него смотрю,
"Ну не моё он", - про себя в слезах говорю.
В сердце моём до сих пор сидит тот,
Кто уже очень давно мной не живёт.
Но всё равно его образ всегда перед глазами,
Что же делает первая любовь с нами!
Я понимаю, что он моя радость и моё горе,
Скучала я сильно при любой ссоре.
Он так мне противен, но всё же родной,
Лишь с ним ощущала себя я живой.
Наверное, всё ж глубоко ошибаюсь я,
Думая, что судьба он лучшая для меня.
Что же я сделать с собой могу?
Куда же деть мне эту тревогу?
Никак не могу я себя понять,
Как мне время страданий на любовь к другому поменять?
Ведь он добрый, хороших нравов,
На серьезный поступок всегда готов.
Он полюбить стихи ради меня обещал,
Но только жизнью моей, как тот, увы, не стал.