Мне нравится писать тебе стихи,
не важно, что не быть с тобою вместе.
Но мне не нужно, лишь бы от тоски
спасать себя любовной, милой песней.
Побудь еще немного моей музой,
увы, я ничего не дам взамен.
Над нашим безответственным союзом
смеются боги, да и весь Эдем.
Ты можешь всех любить, но не меня,
девичьим строкам не нужна взаимность.
Под каплями последнего дождя
прости меня за эту неповинность.
Поодаль стану, буду наблюдать
за мимикой, за жестами, за взглядом.
А ночью - тайно душу изливать,
и никогда не излечиться ядом.
Наверное, обрадуешься очень,
когда узнаешь всю мою беду.
Тебе не нужно в эту злую осень
смотреть мне в след, как будто на мечту.
Тебе не нужно ждать меня ночами,
встречать с зонтом и целовать мой лоб.
Как хорошо, что я живу стихами,
как хорошо, что из стихов мой гроб.
Ты рад, что никогда не нужно будет
поддерживать меня в худой момент,
что никогда переплетенья судеб
не свяжут нас на миллионы лет.
Что никогда в минуты расставаний
ты не услышишь голос мой в ушах.
Что для тебя не будет расстояний,
где мы с тобой - на разных сторонах.
И счастья миг уйдет за те секунды,
когда и я уйду с твоей тропы.
Прости за то, что я бываю трудной,
прости за все слова моей строфы.
Мне нравится писать тебе стихи,
Спасаться вновь и сразу падать в бездну.
Наверное, ты рад, что мне так мерзко,
раз я стихами крою боль в груди.