Слышишь, смертный, я дарю тебе книгу,
"Книгу судеб", "Свиток Богов" - называл её каждый по-разному.
Мы - демоны, боги, судьи - да кто угодно, все и сразу мы,
Плачем ли, рады ль мы, но вот проказами
Век иногда разбавляем свой скучный и тихий.
Вот она, смертный, твоё благословение —
И не нужно в ответ отдавать мне хоть душу свою бессмертную,
Хоть весь скарб свой, ведь в мире нашем это всё эфемерное...
Ах да, ты умрёшь - ты уже догадался, наверное,
Если вдруг откажешься в это мгновение.
Проклятье твоё? Скажешь тоже, может и так...
Но ты судьбы свои и чужие увидишь на белых и хрупких страницах,
И не только увидишь, а волей твоей может текст измениться,
Чей-то жизни защитником став иль убийцей
С страшной силою, скрытой средь этих бумаг.
Забирай, о наивный, эта книга твоя...
Демиургам так скучно порою живётся на их удивительном свете,
Что людишек тщеславных ведут будто агнца в кровавые сети
Славным розыгрышем, созданном в этом предмете,
На войну или смерти взирая из небытия.