"Привет, Лаура. Как дела?
Я слышал, у тебя беда?"
"Да, это так, Петрарка. Мне очень тяжело.
Ушел из жизни близкий Человек.
Логична смерь, но иногда - это такое Зло,
Что не смериться с этим мне вовек.
В душе скребутся все кому не лень,
А ты еще терпи чужие слезы.
Взгляд упирающийся в чью-то тень.
...смотри! Уж и на могилу положили розы."
"Лаура... я больше, чем понимаю твою Печаль.
И слово "соболезную", здесь неуместно.
Не зная человека, его скрижаль,
Все б сказанное о чужом, звучало бы нелестно.
Но боль твоя во мне знакомым эхом отозвалась.
То чувство, когда связующая нить в момент оборвалась.
И обернувшись, пошатнувшись, взглянув назад,
Стучит в висках:"Прощай!". А вслух - ответы невпопад..."
Все рано или поздно будет позади.
И время подлатает раненную душу.
Объятия всепонимания мои прими.
Я мысленно выталкиваю тебя на сушу.