Придёшь поздно вечером на рогах -
летят вертолёты, печаль долга -
и станешь считать до ста.
В ушах передатчик пищит, и винт
царапает кратеры лунных спин -
до звёзд ему не достать...
А утром будильник звучит, как гимн,
и будешь коллегам весь день своим
мерещиться. И пахать.
Твой вид повседневный помят и кисл,
елозит в кисельном сознаньи мысль,
как в шкуре густой блоха:
а если придуман тобою мир,
и мозг твой, пропитый почти до дыр,
не справится и умрёт -
вертушки посыпятся на кровать
и будут предательски исторгать
мечты недозревший плод...
А общество снова похвалит тех,
кто звёзды срывает уже не те
и вешает вместо них
плацебо похвал и святых наград,
и трёт в кулуарах о толстый зад
тобой нерождённый стих...