Кто в наши времена пророк?
Он не веден проклятою судьбою,
Он жизнь читает между строк,
И вдохновлен одним собою.
Его лохмотья с ткани знаний,
А голос есть летальный крик,
Глаза слепы от умываний
Слезами тех, кем был любим.
Он сила, мощь и воздаянье
За все убогие дела,
Он есть фатальное признанье,
Он есть великий бог огня.
Его обитель – светлый мир,
Где нет внутри себя предательств,
Где каждый на корню срубил
Все догмы чувств и обязательств.
И тот, кто дом обретая,
Впервые встретившись с благим,
Обязан выслушать его сказанья,
Что он вещает всем своим:
“Пусть говорят, что невозможно,
Жить с вечной серостью в груди,
Хотя, конечно, очень сложно,
Узреть закат своей судьбы.
Их мир так глупо предсказуем,
Красивый светом озарим,
Богатый очень людям нужен,
Но что осталось остальным?
Когда свободные народы,
Загнав себя в порочный круг,
Как шлюхи делают эскорты,
Меняя волю на еду.
Когда разумным быть напрасно,
Ведь разум слабым подлежит,
А быть романтиком опасно,
Рискуешь жить всегда один.
Проклятье истинны всегда в одном,
Что жизнь не оставляет следа,
И лишь в могиле мы поймем -
Иметь сердце не победа”.
И докурив последний свой табак,
Уходит он, измученный кузнец,
Поскольку на планете рак,
Творимый гноем, чернотой сердец.