Часто ли
в транспортах разных,
когда за окном непогод разрисованный вьюн,
с Вами в соседстве, плечом колит плечо,
едет и стар,
и тот, что редкостно юн,
лицо то, что в память врезается
острым мечом?
Часто. Я знаю.
Мод никудышных борьба.
Соперника в фас не найдя - преследуешь пол
Прячешь глаза. Это слепая война.
Людей, хоть на вскидку, что фактом руби -
миллион.
От точки одной
до нужного пункта страны
пикирует пуд из железа,
везя на борту
разных людей -
бумажные корабли
тонут в том городском,
страшном
порту.
Едет, шумя колесом,
картонная беж.
Телега из сумок, разнообразия шляп.
А за окном рассвет застыл - чист и свеж,
мир, что тебя изучает, кладёт на плашмя.
Вагончик забот, детей и тех,
кто уже
всё повидал - вряд ли чем удивишь.
Бегут по делам в той суматошной меже
И делают то, что ты не запретишь.
Там покидают, с ступенек слетает башмак
В времени вьётся неистово колея.
Мир - разрисованный таз, яркий дуршлаг
Что приведёт нас вновь на круги своя.
Ты снова будешь колоть кого-то в плечо
Своим пиджаком. Встретились - и бежим
Не всё пропадёт. Краткий, быстрый скачок.
Ты береги свою радость. Пусть скромно лежит.
И пусть в зрачке мелькает лиц болтовня
Нас много таких. Маленьких и больших.
Ну так гори, последняя искра огня!
Надо скорее бежать, пока город жив.