Превозносятся поэты,
В подсознании греша:
Мол, они посланцы света,
Не от мира их душа!
Но, кому нужны поэты
В прагматичный, сутью, век?
Наложили б сразу вето
На сумбуры в голове!
Пусть же все займутся делом,
Не витая в облаках
Или, ну, ещё там где-то,
Не ступала где нога.
Знать, забот им маловато?
Или кто содержит их?
Взяли бы метлу, лопату,
Как предел своей мечты!
И когда твоя работа
Будет до седьмого пота -
Ох, какие тут стихи,
Коли не поднять руки ?!
И реальной станет польза,
Упрекнуть уже нельзя,
У Сатурна тоже кольца -
Удалось же где-то взять!
Все при деле в нашем мире,
Тут витии ни к чему -
Жизнь тогда промчится мимо
С приложением из мук.
Никакие здесь цезуры
От никчемности - не щит.
Труд является цензурой
И другого не ищи!
Мы - читатели друг друга,
Остальным - что есть, что нет.
И не выбьемся из круга,
В чём и состоит ответ.
И кому нужны поэты
В этот прагматичный век?
Вот возьмут - наложат вето,
Станет легче голове!