Не получается мне дописать роман,
Совсем не те я набираю строки,
А у любви закончились все сроки,
И в голове рассеялся дурман.
Сметает перезревшую листву
С намокших тротуаров сонный дворник.
Он, словно проклятый прохожими затворник,
Подобен неживому существу.
Небрежно моросящий вредный дождь
Заставил всех задвигаться быстрее.
Но он не знал, что есть его наглее:
"Ты грустью нас своею не зальёшь!"
Бесформенный унылый силуэт
Крадучись пробирается по лужам.
Все признаки о том, что он простужен
Или зачах от смертных сигарет.
От редких искренних улыбок на душе
Оттает иней и становится теплее.
В саду любви сердца радушно зреют,
И бабочки порхают в животе...