Мне б надо было видеть Вас,
Когда мы в море уходили...
Давно запущен наш компас,
Лаг отсчитал такие мили,
Что встреча с Вами, как туман,
Уходит вдаль, теряя абрис.
А может, то самообман
И никогда мы не встречались?
Нет, было ж: ясные глаза
И губ изгиб, как лук, и стрелки
Ресниц, под ними — бирюза,
На соснах — суетные белки,
С листвою жёлтою бульвар,
Причёска Ваша — в цвет осенний,
И мы — одна из многих пар,
И Солнце вперемежку с тенью.
Пусть, краткой встреча та была,
Но жар в душе уже раздулся...
Некстати были здесь дела...
Некстати на корабль вернулся...
Ваш телефон — всего лишь нить —
Нас не связав, она порвалась.
Мне эту встречу не забыть,
А в Вашей памяти осталась?
Быть может, в дальнем уголке,
В сердечной глуби, есть заметки
Об офицере-моряке,
Что стих писал Вам на салфетке?
Коль так, найду я вскоре Вас,
Но даже если и не вскоре, —
Лишь к Вам укажет курс компас
И ляжет путь в далёком море.
А если с памяти я стёрт —
Полгода с лишним — жёсткий ластик, —
Я всё равно, зайдя в Ваш порт,
Достану памятный фломастер
И снова стих Вам напишу —
На этот раз у Вас в квартире.
Поймёте: Вами лишь дышу,
Влюблён я в Вас, а не настырен.
***
Волна вздымает, бьёт в скулу,
На мостик брызги залетают,
Прильнув к холодному стеклу,
Я курс на Родину считаю —
К бульвару, что давно цветёт, —
Там, отклоняя ивы ветки,
С улыбкой девушка идёт,
И стих в руке — тот, на салфетке.
1983-84.