Что-то жизнь закрутилась в цикле:
Три победы, одно поражение.
Для того чтобы мы привыкли?
Для того чтобы знал отвращение!
Три удара по сердцу – не боль,
Но такая ужасная в голову,
И звучит ультразвук нотой соль,
Словно кто-то не спит там, где колокол.
Не пойдет в этот раз на авось,
Не пойдет в этот раз «надоело»,
То в руке предо мной моя ось,
То теперь, как тогда - моё дело.
Я не сплю, я не ем, я не радуюсь.
Три победы уже прогремели.
В этот раз, как тогда, я не злюсь,
Видно, стал знатоком в своём деле.
Уповая на помощь извне,
С неба падает дождь с белым снегом,
В этот раз клин сойдется на мне,
Просто шаг, нужно сделать бегом.
Чтобы ветер летел в лицо,
Чтобы кровью виски застучали,
Снова лирика будет концом,
Чтоб не кончилось всё в начале.
Каждый раз закаляется сталь,
Если греют в печи и бьют молотом,
Мне единственно верное «жаль»,
Что в конце всегда встреча с холодом.
Только кто твой кузнец? Кто мой?
Или, может, одних рук творение?
Он ведь лучший, а значит покой
Не придет, и взамен лишь смирение.