Сентябрь , угрюмый и холодный ,
Сплошь дождевой ,
И стонет ветер как голодный
И как больной .
Но нет лекарства от мигрени
В тяжёлых днях ,
В саду моём ветвятся тени
И стынет прах .
Сгорело всё , как миг , как вспышка ,
Что так любил ;
В столе нетронутая книжка -
Открыть нет сил .
О , Боже мой , зачем так грустен
Твой скорбный лик ?!
Пройдёт , наверное отпустит.
Есть дождевик...