Да, в жизни всё банально до икоты.
Она - как нарушение дыханья,
Она всегда - игра "на раздеванье",
Хотя бывает часто в позолоте.
Размыты лица за окном в квартире,
о грани рифм я подрезаю крылья,
мои мечты давно покрыты былью,
и я смываю их в своём сортире.
Шекспир был прав: мы в жизни - все актёры,
а мир - театр, скомканный эфиром.
Сонеты выдаёт пустым гарниром,
держа всегда под пристальным надзором.
Я забываю всё, но помню будни
и рифмы умещаю в однотомник,
но часто о плохом невольно помню,
забыв закрыть потрёпанный этюдник.
Чего я жду? Проходит жизнь. Все роли
уже давно разыграны до срока.
Я вижу свет, но позади - пороки,
а в настоящем - ожиданье боли.
Чтоб жить, мне написать бы пару строчек...
Чтоб осветить свой путь мосты сжигаю,
я по привычке всё ещё мечтаю,
но знаю, что лимит уже просрочен...