Мир тих и совершенно невесом.
Спокоен, как перина или осень.
И жизнь, бывает, видится, как сон,
который беззаботно ветер носит...
Я восстаю, как камень, как сугроб,
иду шагами к краю - безразлично.
Вдруг в стену утыкается мой лоб.
Постель внезапно кажется больничной.
Резвится луч и падает стремглав
с больших высот, смеясь и разрастаясь.
Наверное, он совершенно прав,
прохожих губ улыбкою касаясь.
Он восстает, не злится и не злит.
Внутри него большое солнце бьется.
Когда ты ощущаешь, что "убит",
когда тебе судьба не поддаётся,
знай - это жизнь ликует и смеётся, -
ты выбран был.
Она тебя растит.
Мир невесом и совершенно тих.
Спокоен, добродушен, крайне прост.
А трудности... Какая жизнь без них?
Какой возможен смысл или рост?
Несутся листья - ночью - на ветру
(возможно, приближается гроза),
один, вспорхнув, приклеился к Петру,
чей конь, устав, слегка прикрыл глаза.
сентябрь 2016 (27)