В чистом поле бубенчик повозки,
Поёт песни привольных лугов.
Отзываясь в лесном отголоске,
Измеряя простор хуторов.
И за ним, словно рой очумелый,
Пронесётся он, запах с полей.
На ветру, что кудрями играет,
Головы поседевшей моей.
Я смотрю в горизонт, удаляясь,
Расплывается взгляд по Руси.
Да копыта стучат надрываясь,
Рвутся комья иссохшей земли.
Вороной жеребец словно пляшет,
И движеньями будто поёт.
Здесь душа моя крыльями машет,
С наслаждением свободу здесь пьёт.