Фронт был недалеко, наверно, километров 20.
Собралась сына навестить его родная Матушка.
Набила полный вещмешок: сальцом, картошкой, маслицем.
краюшку хлеба испекла , завернула, затолкла, перекрестилась и пошла.
Что вырастила , собрала,
Что сделала, что обменяла….
И не притронулась сама.
Всё сыну, кровушке, несла.
На Бога только и надеялась.
Вот первый пост.
«Стой, мать! Нельзя!»
«Да мне к сынку! Вот маслица ему… несу…
Возьми, солдат! А ? я пройду?»
«За угощение, спасибо! Ну так и быть уж, пропущу!»
Вот пост второй, и третий пост,
А вот уж и десятый…..
Ну сколько их до передовой….,
поди-ка, сосчитай-ка.
Пришла, нашла и обняла.
Скатилась с глаз её слеза
Увидела…. Живого… Сына….
«Мам! Ну как ты там, совсем одна?
Как дома? Как дела?
Поешь сама!»
« Спасибо, сын! Да я сыта…»
И отвела чуть-чуть глаза
И тихо так вздохнула.
На самом- самом дне мешка,
Одинока, как вдова, краюшка хлеба….
.........................
Много-много лет спустя
Вспоминаю, Мать любя.
И ту краюшку хлеба.