Даже если не ставить в заслугу себе
ненаивности факт и не факт, что неправ был,
всё равно не простит бог, ведь он не собес,
где бесплатность – предмет.
Мотылёк бьётся в лампу,
неприконченный ужин, постанывая
недоеденной порцией тёплых спагетти,
выдаёт строчку, как прототип, длиной в ярд,
только хочется ведь заниматься не этим,–
уж куда как прекрасней пройтись и смотреть
на различных, но, в общем и целом, таких же.
За прощением всем нам — на свет.
Но лишь треть
в самом деле сгорит.
Ночь всё ближе и ближе,
и проспекты и бары, как форма огней,
привлекают. Страшит смерть без мира, без песен,
вот и путаются люди в разной фигне,
например, в вере в бога и справках в собесе.
2015