здесь падают солнца под ноги спешащим проститься,
как спелые яблоки в старом осеннем саду.
здесь каждый решает, что может с ним дальше случиться.
и каждый в костры собирает созвездий листву...
сжигает дождем неуемнось мечты и желаний,
пусть даже в них есть все заветные, лучшие сны,
в которых травой зарастали тропинки признаний,
в которых сквозь тернии виделись звезды весны.
и в этом саду так легко заблудиться средь яблонь,
упасть в изначалия желтые небом стога.
здесь снова под вечер становится лунами зябко,
и к ночи весь сад заметает метелью зима.
а утром /по кругу/ прощаются путники снегом,
спешат разгрести все завалы в придуманных снах.
и снова ждут яблок, оборванных солнечным ветром,
и снова бредут по заросшим тропинкам в мечтах
о том что дойдут, что вот там, за крутым поворотом,
откроется озеро вечно ночной синевы.
что там у воды их ждет не нашедшийся кто-то,
к кому так стремились сквозь время и даже миры...